Blimunda

Luna de mayo

2011-05-18T02:53:00.000-07:00

Como si hubiera un resorte tensionado.
Necesito que se suelte.
Ya.

Otros días

2011-05-02T02:31:00.000-07:00

Quería guardar tu nombre en mi bolsa, pero se me perdió en el trayecto. Y ya no quiero ni recordarlo.

Otras cosas

2011-05-02T02:22:00.000-07:00

Han pasado cosas.
El deseo, por ejemplo.
Qué rara es la vida.
Todos los colores.
Es primavera.
Hay incendios. Calor de 40 grados.
Nada de lluvia.
Santos, príncipes, obamas, osamas.
Me gusta el mundo.
Hay música, acordes vivaces.
Me importan los poetas muertos.
Se están yendo.
Y anduve por tu cuerpo.
Así nomás.
De paso.

nada

2011-04-06T02:20:00.000-07:00

Sólo vine a escribir que no he tenido ganas de blog.
quizá mañana.

La ciudad como dolor

2011-03-02T17:30:00.000-08:00

Texto de enero de 2003, cuando trabajaba voluntariamente en la Colonia Tanques de Guadalupe, una zona marginada de Monterrey; justo donde ahora hay un alto nivel de muerte y violencia

Desde este escalón lleno de tierra, veo el centro de la ciudad de Monterrey.

En primer plano, veo los matorrales, bajos y escurridizos, en muchas tonalidades, moviéndose con un aire contaminado. Veo la basura de los terrenos baldíos y los perros que husmean con la esperanza de un suculento desperdicio.

En segundo plano, distingo el Tanque de Agua, terreno redondo, que funcionaba en tiempos pasados y que ahora es inútil, como pasa con lo que ha sido superado por la tecnología; sin embargo, hoy el Tanque es símbolo de identificación comunitaria. Leyendo entre líneas, ese tanque de agua es un camino sin fin que grita “de aquí no sales, de aquí no te mueves"

Luego, veo la Basílica de Guadalupe, donde tal vez en estos instantes, siendo las 4:13 p.m., debe estar consumiéndose una vela a favor de Milagros, la niña que nació del vientre de una madre en coma.

Más allá, se ve el Río Santa Catarina, que a esta hora no es motel sino ciclopista para deportistas diurnos. En picada, veo descender a las garzas, blanquísimas, que comen tardíamente en el canal de agua a punto de evaporarse.

Ahora, aguzo la mirada. Veo la Avenida Constitución, línea gris que no promete inicio ni término, con sus carros -como de juguete- a alta velocidad. Veo los hoteles de lujo, cuyas ventanas lanzan destellos de sol que encandilan; veo El Rey del Cabrito, que por la chimenea lanza un humo cuyo olor hasta aquí no alcanza, pero que seguro abre el apetito a quienes conducen esos carros comodejuguete. También miro el Palacio Municipal, con su anacrónico estilo y su desalentadora monocromía. Sobresale el MARCO, que los miércoles abre gratuitamente sus puertas de vidrio, helado y grueso, a los otros, a esos que no pueden pagar la cuota establecida. Más allá, y sólo de la mitad hacia el cielo, se ve un falo naranja y rectangular, ese que un día fue adornado por un anuncio gigantesco de Bacardi y compañía, ese que lanza en las noches una luz verde e hipnotizadora. En una concatenación de ideas rápida, recuerdo que los dólares también hipnotizan y que también son verdes… Veo anuncios panorámicos que, mientras más lejos se ubican, se van mostrando más bien como carteles, anuncios, notas. Veo allá ese conglomerado de gente, propia y extraña; vehículos, austeros y de lujo; comercios, de pequeña o insospechada inversión; transacciones económicas, de unos cuantos pesos o millonarias.

Veo todo eso y yo aquí, casi tocando estos matorrales, este polvo de nunca acabar, este olor a leña ardiendo, estas fugas de pútridos líquidos, estos moscos encima de un gallo en descomposición, estos hongos que habitan las paredes húmedas, estos gatos que maúllan noche y día, estos asnos que cargan más de lo que resisten, estas casas de concreto, de madera, de papel, de viento, estos niños y niñas y jóvenes y adultos y ancianos que no tienen más casa que su tristeza.

Siendo las 4: 30, sentada en este escalón, veo esta ciudad como dolor…

Rarísimo

2011-02-04T02:27:00.000-08:00

Se congeló la ciudad. En verano de 46 grados recordaré este día helado.
Bajo las cobijas, todo es sol.

Ebullición

2011-02-04T02:22:00.000-08:00

ya es de día en egipto. no quieren contener los gritos.
exigen.
yo lo haría.

Ráfagas

2011-02-04T02:00:00.000-08:00

Escuchábamos jazz y reíamos, cuando, el viernes 28 de febrero, a las 11 de la noche, escuché ráfagas y balazos por primera vez. La primera reacción fue de confusión. ¿Qué es ese ruido desconocido? ¿Dónde están disparándose? Luego la percepción clara, el oído aguzado, balazo, coma, balazo, coma, balazo, punto. R á f a g a r á f a g a r á f a g a. Balazobalazobalazobalazobalazo. rrrr áááaá ffff aaaa gggg aaaa. Incredulidad. Las balaceras eran esto. ¡La pirotecnia es tan distinta! Están a tres cuadras, no, parece más lejos, no, balazo. Silencio.

Sé que no es nada comparado con quienes han salido heridos, por ejemplo. No es nada comparado con quienes han vivido las atrocidades en carne viva. El problema es que no se olvida.

No quiero ver a los militares en mi ciudad. No quiero escuchar ese lenguaje seco y frío de la violencia. No quiero. No quiero tener miedo y salgo a la calle y me topo un convoy lleno de hombres con armas listas a disparar. Me imagino sus vidas. Tengo la impresión de que son hombres tristes. No veo nada de valentía allí, sino patología.

Monterrey se ahoga en su propio vómito. Y modo, esto seguirá independientemente de mis deseos. Acostumbrarse a vivir así.

seiscuarentayocho

2011-01-15T04:10:00.000-08:00

No sé de dónde saliste. Sólo vi que atravesabas la plaza. Eras tú, ese animal de uñas largas que mucho más tarde lamería mis muslos. Traías unos ojos vastos, ojos girando, llenos de preguntas. Cruzaste la plaza, bajo las copas de los árboles y el ruido de los pájaros niños. Tú y yo estábamos aún muy lejos, en esa hora en que todo va muriendo y el mundo reza plegarias. Te vi pasar. ¿A dónde llevabas tus dientes? Yo quería tu boca, aquí, mía. Después nos encontramos. Y las mil y una noches de algo parecido al amor. Nunca el amor. Nos cansamos muy pronto del sol. Inicio y fin. Ahora recuerdo tus nalgas, recuerdo tu voz grisácea y recuerdo que juramos nunca hacernos daño. Fallamos. Seguimos vivos, tal vez más que antes. La misma historia de siempre: llegar, irse.

Detestable

2011-01-04T03:13:00.000-08:00

Es normal que las ideas fluyan libremente cuando uno se limpia la boca. Estar allí, en pijamas, frente al lavabo. Te miras, haces muecas, te acercas, ves tu ojo, te enseñas la mordida; en el mejor de los casos, te mandas una mirada coqueta y un beso seductor. Permanecer de pie, atento y gustoso por el ritual. Mañana. Tarde. O noche. Tomo mi cepillo, lo enjuago, pongo la pasta encima, lo paso por los dientes una y otra vez. Los dientes de arriba de cepillan hacia abajo. Las muelitas en forma circular. En esa cotidianidad estaba cuando pensé en lo detestable. No por el aseo, claro, sino porque el tubo estaba a punto de terminarse. Unos meses, usé un refrescante bucal de canela, pero eso no viene a cuento. Lo detestable. Parece que cada vez detesto menos, ¿buena señal?. Quizá podríamos ir dominando el arte de la alegría si cada mes detestáramos 5 por cierto menos. O el porcentaje que cada quien desee, pero menos. Al grano, detesto que el tubo esté a punto de acabarse; me provoca un estrés rarísimo. Lo he notado en varias ocasiones. Me pone de mal humor. También detesto que las tortillas se hagan duras en el refrigerador; vamos, eso no lo soporto. Casi no tolero el ruido de la gota cayendo en la regadera. Tengo un oído de perro. Detesto que una prenda de vestir se quede olvidada en el tendedero y que luego deba tirarla porque se ha maltratado. Detesto el ruido de la pirotecnia en las navidades. Ahora mi perro estuvo salivando como si enfrente tuviera un carnero a su disposición; pero era el pánico por el escándalo. Imaginaba sus canales auditivos lastimados. También detesto hacer filas y, en caso de hacerlas, escuchar las conversaciones de las personas de a lado. A mi no me interesa la vida que se cuela en los bancos y cosas por el estilo. Lo detestable. ¿Qué mas? Creo que me causa enojo el momento en que me doy cuenta de que, en un diálogo, el otro arrebata la palabra o, peor que eso, empalma sus palabras con las que uno acaba de decir. Luego de la contemplación y el silencio, uno se convierte en un caballero, respetuoso del espacio y el tiempo ajenos. Frente a esos terroristas de las charlas, gente atrabancada que no se domina ni en eso, no queda más que adivinar que no han conocido ni la contemplación ni el silencio. Y eso es decir mucho. Con eso, se podría hacer una biografía, intuyendo otra serie de atropellos, tal vez sin relevancia, pero infinitos. Mi hit de lo detestable es el tiempo de calor, de 45 grados a la sombra; sin comentarios, fácil, no puedo. En la lista, el último lugar lo ocupan cosas como 1)No pasó el camión recolector de basura hoy, 2)La música de mis vecinos que entra por mi ventana, aunque sea el mismo triste disco siempre, 3)Que me sirvan un café con leche, 4)El color de los zapatos de las personas y 5)La ausencia de papel sanitario en los baños públicos.

Tengo esperanza. Tal vez este año que empieza pueda transformar lo detestable en amable, querible, disfrutable.

O no. Ya se verá, pero el tubo del dentrífico está por terminarse.

Hoy hice un pan

2011-01-03T23:32:00.000-08:00

La cocina me seduce. El fuego. Pienso en la primera chispa que se encendió. Qué insuficiencia de imaginación para llegar hasta el punto en que una papa fue cocida. O un té se haya puesto en infusión. Me resulta muy desagradable ir al instante en que a una persona se le ocurrió la idea de comer animales. El tipo o la tipa estaba allí sentado frente al fuego, se rasca la cabeza, mira pasar un pollito, lo mata, quizá lo limpia y lo pone sobre la lumbre. Los procesos. Un territorio donde el orden de los factores sí altera el producto. Imposible hornear un panqué exitosamente sin haber cernido harinas previamente o engrasado el molde. En una ensalada, al final el aceite de oliva porque la lechuga romana pierde frescura. El tiempo. Todo merece un cronómetro o un reloj de leontina o el temporizador del teléfono móvil. 10 minutos de diferencia significa el caos en el lugar de la precisión. Puedes perder la vida, pero no pierdas los minutos platicando porque la pasta no queda al dente. Y las pizzerías cada vez son peores, insufribles. Los sentidos. Usar guantes porque el tacto está despierto y un dedo quemado tarda una semana en cicatrizar. ¿Cómo te explico? Olfatea para medir el sabor desde el aire. Probar la sopa, poner sal, agregar tomillo, agregar un poco más de parmesano o mantequilla. Escucho claramente que el agua está hirviendo. Estar como agua para chocolate. Y recuerdas la película y las perdices y los cuentos alrededor de la mesa y las hermanas. La belleza. Un platón que parece de reyes o un platón que no quiere ser visto ni por las moscas. Mezcla de colores imposibles y texturas en linda combinación. El amor. Una cocina sin afecto es indigesta.

Imagino un mundo sin fuego, sin cocinas, sin pan ni canela ni sal de ajos ni quesos añejos. Y luce triste y deteriorado.

Espero que el fin del mundo me alcance horneando en la cocina.

Las puertas de jade

2011-01-03T22:09:00.001-08:00

Había soñado con un bosque. Al final de uno de los innumerables caminos, una puerta de jade. Traspasando la puerta, un salón octagonal muy amplio, con ventanales en cada pared. Por cada ventanal, se veía una escena distinta. Un campo minado aquí, una mesa llena de naranjas en zoom, un grupo de mujeres azules cantando allá, un arsenal de armas futuristas, una boca besando a otra más allá.

Había soñado con un bosque, pero eso fue hace millones de años... cuando era un reptil y mi casa era un jade.

Pan

2010-12-22T19:51:00.001-08:00

El color rojo es el sabor de una manzana, con su textura firme y el olor fresco. Un bosque aparece como una vieja fotografía de lavandas que vio en una enciclopedia, cuarenta años atrás. Cuando atraviesa una calle, el sonido de los vehículos le avisa el momento de no avanzar. Todo es una luz que se niega a entrar hasta el fondo de sus ojos.

Blanca no detesta su ceguera, sino que la bendice, como quien bendice el único pan que hay sobre la mesa.

Blanca es mi rentera. Y yo la admiro.

el olor del pan

2010-12-04T04:12:00.000-08:00

6:19 am. Huele a pan. Y recordé la noche en que salíamos de una fiesta, como a esta hora, en otra ciudad. 0 grados. Rostro helado. Mareo. Entramos a una casa donde estaban horneando pan en un horno de ladrillos. También había calor.

Frío

2010-11-30T20:10:00.000-08:00

Hace frío. En este momento, me dan ganas de cerrar mi cuenta de Twitter y Facebook, para regresar a ser una total y auténtica bloguera, como antes. Ser bloguera es una de las mejores cosas del mundo.

Fugas

2010-11-30T00:53:00.000-08:00

Esta casa tiene una fuga de agua. Pienso en otras cosas que se fugan también. Me pongo en punto de fuga. Huyo. Ahora las ventanas resuenan. Se ha soltado un viento fuerte y la temperatura comenzó a descender. Nada importante realmente. Algunas noches aún recuerdo otras noches lejanas. El frío que cubre todo, otras ventanas que se cimbran, olores que se han perdido en la memoria, camas donde de todos modos se ha quedado mi sudor. No es que tenga nostalgia en este punto; sólo que ciertas noches tiendo a fugarme a otros momentos que fueron presente. Pienso que uno va explosionando en el tiempo y que, bien concentrados, podemos regresar a esos otros espacios. Y abrazar y decir las palabras justas que permitan cambiar el presente. Las palabras justas.... Tiene que venir el puto plomero.

Cuervitos

2010-11-30T00:43:00.000-08:00

Me asombran cosas muy sencillas. Por ejemplo, el crecimiento de las uñas. También me gusta observar a las aves. Ayer estaba regando mis plantas. Empezó a formarse un charco y bajaron tres cuervitos. Quise imaginar que estaban jugando, porque caminaban debajo del chorro de agua de la manguera, dejando que sus alas se humedecieran un poco. Luego del juego de pasar debajo del chorro de agua, se metieron al pequeño río que se formó en la calle, avanzando y retrocediendo, lentos, más rápido, estáticos. Me ha pasado varias veces en esta casa: reunión vespertina con las aves. Me conmociona de alguna manera. Luego pienso en las veces en que me permito disfrutar, caminar, avanzar, retroceder. Y en las ocasiones en que, por razones desconocidas, no voy hacia donde hay lo que necesito. Señoras que no se ponen donde hay. Cuervos que sí.

Juez de barrio

2010-11-29T02:30:00.000-08:00

Comienza a disiparse la bruma. Me gusta el amanecer levantándose por las montañas. Hay una hora de la madrugada, lo he visto, en que las cosas se desprenden de sí mismas para incorporarse después. En ese instante, el mundo carece de la tonalidad de origen, porque levitan con un color ficticio. La vida real se despierta. Y luego llegan los festejos por el nacimiento. Qué alegría pensar que soy una cosa que nace diariamente. Una niña, una flor blanquita de albahaca, un gato perezoso, una lámpara de sal milenaria. Hago esfuerzo por salir. Primera bocanada de aire. Luz brillante. Tengo los ojos entreabiertos. Lloro. Soy.

Lunes sin pista

2010-11-29T02:23:00.000-08:00

Ha visto de todo y los ojos todavía no se le cansan. Su memoria se llena y se vacía cada noche, para ir ligero. Aprende palabras como si fueran ciudades y las camina, recorre sus esquinas; ama las palabras llanas, las palabras salvajes y simples. Hace malabares bajo la sombra de los árboles. Aniquila las tormentas. Guarda agujas ardiendo en bolsitas del té. Cobija mis pies. Besa mi boca. Entra en mi cuerpo.

Es mi hombre. Y no sé dónde está.

Agua

2010-11-26T02:51:00.000-08:00

Hay pocas luces encendidas en la ciudad y los coches transitan lentos por las calles amarillas. Aquí, en su habitación, el silencio y el calor. La ventana deja pasar sonidos nocturnos, flotando leves, sutiles. La mujer escucha un ruido fuerte y despierta sobresaltada, a media noche. Se frota los ojos, que han derramado lágrimas. Ha tenido un sueño. Se levanta de la cama, camina descalza, tropieza, enciende todos los focos. Quiere saber qué sucedió. En el comedor se ha caído un florero, derramando el agua sobre la mesa. El vidrio está hecho pedazos en el piso, revuelto con las raíces de la planta. Regresa bajo las cobijas y cierra los ojos. Recuerda el sueño. De nuevo ha tenido el sueño de la escalera y el pequeño agujero por el que no puede salir. Con el rostro húmedo, duerme otra vez. En ese otro territorio, ahora soñará que el agua no se ha derramado y que de la tierra que pisa crecen escaleras de hojas verdes con raíces en sus pies.

Lectora

2010-11-23T01:19:00.000-08:00

Para Anuar

Pasadas las seis de la tarde, solía caminar por las mismas calles. Avanzaba con calma, viendo el rostro apresurado de los demás transeúntes, adivinando sus ocupaciones cotidianas y sus casas. Me gusta imaginar las casas de la gente. ¿Tendrá plantas decorativas? ¿Habrá dejado la cama tendida antes de salir? ¿Ordenará los cajones? ¿Cuántas cartas habrá en su buzón? ¿Tendrá una pluma fuente? ¿Qué estará haciendo su perro? Puedo pasar muchos metros insistiendo sobre la infinidad de posibilidades, pero la historia termina cuando entro en la librería de viejo, pasadas las seis de la tarde.

Nos encontramos justo en el mismo estante, con la extraña coincidencia de tomar uno de los libros. Sentí un temblor desconocido cuando se rozaron nuestras manos. La intimidad nos hizo reír. Finalmente, me cedió el libro, con una condición. Quedamos en vernos cada jueves en la plaza y yo leería para él. Pasábamos treinta o cuarenta minutos juntos, sin saber nada de nuestras vidas, sólo compartiendo la voz y prestando oído. Luego de algunos meses, se terminó la novela.

Desde entonces voy a todas las librerías de viejo, tratando de construir otro momento de coincidencia con un hombre que se parezca, aunque sea un poco, a ese escucha al que ya nunca le volví a leer.

Humo

2010-11-23T00:50:00.000-08:00

Encendió una lámpara de aceite en la mesita de su habitación. Afuera, se apagó el sol. Todo es un canto de luz amarilla. Y los gorriones se posan en la ventana, cómplices.

Salida al mar

2010-11-22T15:37:00.000-08:00

En Filipinas un volcán hace erupción. Todo es color rojo, humo que asciende, olor a vegetación quemada. Cientos de personas, en estampida, huyen del peligro. Las libélulas también, buscando el silencio, una flor, una salida al mar.

Psicoanálisis

2010-11-20T11:57:00.000-08:00

Me da la impresión de que en el fondo está toda la vida en calma. Estrellas de mar, botellas que guardan cartas que nadie vio, baúles de fierro oxidado. Al fondo casi no llega el sol y los peces deambulan entre burbujas. Lo que parecen piedras enmohecidas son jades en silencio.

La cosa es que empecé psicoanálisis. Y me siento bien.

Sueños acumulados del último mes

2010-11-20T11:37:00.000-08:00

Sueño 1.
Yo era parte de un grabado. La tinta negra que me dibujaba cobraba vida. Las líneas se movían casi líquidas dentro del cuadro, armándose y desarmándose. Yo era una mujer sentada en una silla de madera y mi hijo era Morfeo de bebé. Lo arrullaba para que durmiera. Escuchaba una música barroca.

Sueño 2.
Estaba en un salón de eventos. Algunos amigos organizamos una presentación multidisciplinaria. Había músicos, lectura de poesía y un monólogo. Había poca asistencia. En un momento de silencio, se escuchaban ráfagas de metralletas a lo lejos.

Nuexo soñó conmigo
Estaba soñando contigo. Que pasabas y me veías y decías "Voy a saludar a este capuLLo" y te acercabas y nos saludábamos. Era como si ya nos hubiéramos visto acaso alguna vez antes, en otro sueño, supongo. Yo estaba comiéndome una torta con un refresco de sabores y tú llegaste como en las fotos que pones en el puto Facebook, pero tenías la cara como más clara, como las caras de los sueños. Te me hacías super sabia, como bruja, ¿ves?. Y entonces íbamos y yo tenía a Valentina y tú me ayudabas con ella y nos subíamos en los trenes voladores y las construcciones metálicas. Luego casi se te cae Valentina, pero no se te cayó. Tenías un pantalón de mezclilla y unos zapatos descubiertos y los pies sucios de tierra. Te veías de poca madre. En un momento, íbamos en un tren y tú ibas adelante, presumiendo tus pies desnudos, llenos de tierra, ¡y tu trasero!¡fua! Yo volaba encima del piso, pero me caía y los niños me pedían ayuda para intentarlo. La única manera de lograrlo era volar mas alto, digamos, encima de los edificios, porque a ras de tierra te caías. Luego, Valentina se durmió y ahí iba yo cargándola, mientras nos seguíamos en ese sueño deslumbrante...

Sueño 4.
Estaba en la librería Gandhi Bellas Artes, en DF. Buscaba dos poemarios en los estantes. Uno se titulaba Inventario. El otro no recuerdo. Había quedado de ver a mi amigo. Llegó por mí. Nos salimos a caminar por las callecitas soleadas del centro. Yo no dormía en la habitación de mi hotel.

Ovarios cansados

2010-11-08T11:29:00.000-08:00

Mis ovarios están tomando una siesta. No sé por qué razón se adormecieron, no quieren ayudar. A veces me siento obligada a la exigencia y me fastidio solita. No me gusta que el mundo competitivo se meta en mi vida. Permití que la fuerza vital se fugara y ni hablar, ahora hay que juntar el agua derramada. Traigo otra renovación urgente en puerta. La vida es cambio constante y las resistencias son cabronas. Es más cómodo quedarse donde uno se ha estacionado porque, si una pequeña cosa cambia, vendrá la avalancha de situaciones que gritarán a favor del movimiento. Y así sucesivamente.

Acabo de leer dos artículos de ovarios lindos, despiertos, hiperactivos y dignos de amarse. En el blog del licenciado Ortega, la historia de Letizia, la única mujer paraguaya que pilota un airbus. La historia de Olga Herrera Castillo y Verónica Ríos Ontiveros, dos mujeres que controlarán la seguridad en dos ejidos de Juárez donde, debido a la violencia, los cargos no han querido ser ocupados por hombres.

Hay millones de casos de ovarios alegres. Hay que darse tiempo para todo. Por lo pronto, siento que debo terminar este ciclito y ya dar el otro paso, sabiendo que quizá va a doler y que va a venirse una ola que ya no puede seguir estática.

Usurera del mal

2010-11-08T09:26:00.000-08:00

Ha sido principalmente la Iglesia Católica la que ha condenado el cobro de intereses,censurándolo con el nombre de "usura". San Buenaventura decía que con el cobro de intereses se vendía el tiempo.

Hay momentos gloriosos en los que tengo la fuerza para hacerlo todo sola. Puedo dormir sola, aunque a veces sienta un poco de temor nocturno. Puedo armar mi casita, pintar, colgar, arrastrar, cargar, limpiar, mover, adecuar, sostener. Puedo obtener un pequeño logro reparando una chingadera de la casa sin pedir ayuda. Cuando he enfermado, he podido ir y venir, en calidad de bulto, al consultorio médico con resultados exitosos, sin importar que me hayan inyectado una solución horrible y asquerosa que me despeina hasta el espíritu. También me he alegrado cuando, sin necesidad de ninguna cosa comprada, he tenido instantes de felicidad, casi siempre en ocasiones contemplativas. Puedo amaestrar mis emociones para salir bien librada de las pendejadas del mundo. Puedo administrar mi vida, sin mayor problema.

Pero ahora no. Las exigencias cuestan muy caro.

Me pido prestado a mí misma, porque ahora no puedo ser autosuficiente. Y creo que los intereses serán muy altos; como decía San Buenaventura, me voy a cobrar con tiempo y ese tiempo ya es tiempo perdido. Estoy realmente fastidiada.

Cositas del amor

2010-10-22T23:49:00.000-07:00

Infinidad de libros, novelas, enciclopedias, tratados, sutras, La Maja Vestida y, mucho mejor, La Maja Desnuda, disertaciones, cientos de millares de millares de películas eróticas y pornográficas, webcams: sexo amateur, Kim Basinger de 9 semanas y media haciéndole striptease a Mickey Rourke, miles de obras pictóricas, islas paradisíacas que ofrecen encuentros exóticos a los amantes, El Beso de Rodin, brassieres para dar la apariencia de un busto, crema para las arrugas y corbatas elegantes, el lenguaje como trampa perfecta para hacer caer en las redes del amor, mitos, verdades y tabúes de las prácticas de alcoba, señoras muy guapas que cobran más por una fotografía al desnudo que una señora con maestría y posgrados durante un año, poemarios de tiempos remotos y actuales, canales peiperviú, sex shops, las grabaciones de llantos y gemidos para hombres ultrasensibles, luchas en lodo y camiseta mojada, dildos, vibradores, consoladores de control remoto, muñecas inflables sempiternas, trajes de enfermero, plumas para cosquillas, casadasbuscandiversión.com, rapidines de oficina, talco comestible, bodas a todo lujo en catedral, con sus palomitas y sus cohetes y sus mariachis, divorcios en silencio, Brad Pitt y Angelina Jolie como la pareja ideal, exposiciones de sexo en el paleolítico, Spencer Tunick demostrando que un zócalo puede llenarse con gente desnuda y no sólo con colosos bicentenarios, juguetes eróticos a domicilio bien empaquetados, las mentiras más comunes en la cama, los hoteles del amor con sus columpios, fresas, chocolates y espejos del placer, las parafilias más bonitas del mundo, las fobias bajo las sábanas de seda, machismos y feminismos en pugna, café orgánico con antioxidantes, desodorantes para hombres que dejan huella, Discovery Chanel siguiendo el rastro de los osos en celo, escorts para todos los bolsillos, tanguitas vibradoras de sabores, Lolitas que se meten en los sueños, feromonas, minicondones para dedos, bombitas de vacío, alargadores de penes sin esperanza, señores muy tontos, muy aburridos y muy feos pero con coche último modelo que los hace hermosísimos, Catulo escribiéndole cartas de amor a su Lesbia en los amaneceres, discos de sax frenéticos y prometedores, métodos anticonceptivos, matrimonios gays, talleres de sexualidad tántrica, Buscapina para esos días de la mujer, la búsqueda de la eterna juventud por medio de la sexualidad sagrada, cursos de control vaginal como acto de seducción inmejorable, cabinas del amor, anuncios de masajistas que prometen un combo económico, señoras de Guanajuato lanzando diatribas contra la inmoralidad de las mujeres tatuadas, píldoras que provocan tener hijas lesbianas, hombres que esperan un billetito en el hilo dental, table dances con su chica que más aplauda, caras de satisfacción, muecas indescriptibles, shampo para que los hombres no se queden calvos y sean muy deseables, ¡no grites porque se despiertan los niños o todo el vecindario!, Mister Mundo y Miss Universo como cánones de belleza, los textos místicos de San Juan de la Cruz y Santa Teresa de Avila, los objetos del deseo, implantes de seno, nalgas, pantorrillas, cirugías de mentón, nariz, estómago, dedo meñique, hombres y mujeres tan caros que sólo pueden obtenerse fantasmagóricamente en las revistas de Play Boy, laptops que podrían dañar la fertilidad, chat canal sexo virtual orgiástico, máquinas Sybian provocadoras de orgasmos, sillones del amor en el que se pueden realizar más de 25,176 posturas sexuales, ejercicios para retardar la eyaculación, Ricky Martin y Tiziano Ferro como escándalos mediáticos, personas que practican la abstinencia hasta el matrimonio para protegerse de las enfermedades, Listerine para tener buen aliento en las noches románticas, publicidad subliminal hasta en los envases de Danonino, pelucas y extensiones de cabello, manda mensaje al 99 y recibirás consejos para ligar, señores desesperados porque ya se esfumó el vigor y el amor, secretarias escotadas, Pessoa amargado diciendo que todas las cartas de amor son ridículas, fantasías animadas de ayer y hoy, coctel de mariscos, lencería fina, gobernantes que aseguran que los homosexuales les causan asquito, la industria multimillonaria del erotismo, la prostitución sagrada de los mesopotámicos y fenicios, Don Juanes buscando besitos, miradas y atención, San Antonio de cabeza para encontrar novio, novia o quimera, Astrid Hadad con su gorrioncito, mi taponcito, súrceme mi agujerito, los dioses que todo lo ven, prohibida la entrada, ¡dime cosas sucias!, vampiros y vampiresas en pleno cachondeo. Tanto Lacan, Bataille, Freud; tanto infierno, tanto cielo y todo porque, aunque parece que no, aunque parece que no hay pruebas suficientes, en el principio era el sexo...

TICs y escritura

2010-10-09T10:01:00.000-07:00

He estado de observadora, casi siempre. Por mi trabajo en áreas de promoción a la lecoescritura, me interesa el tema de las TICs, las famosas Tecnologías de la Información y Comunicación. También he estado pendiente de los diversos usos de la cultura escrita en los medios virtuales. He pasado por ICQ, Messenger, Blogspot, Fotolog, Facebook y ahora Twitter. Me gusta observar las diferencias y los usos.

Hace unos nueve años, cuando en México empezaba la era de los blogs, tuvimos la experiencia de escritura colectiva que antes de comentado aquí: Lo mejor de todo. A Nuexo lo contacté por ICQ, creo que fue en 2001. Recuerdo que pasábamos horas en la red, platicando de libros. Sobre todo de Kerouac; ambos somos muy beats. Me invito a que hiciéramos un blog juntos; él desde el DF y yo desde Monterrey. Luego, entre los hermosos visitantes, encontramos a Martha, del País Vasco, a quien invitamos de inmediato porque los comentarios que nos dejaban eran suculentos y la amamos. Después, llegó Mercucio, del sur del sur de España, de Cádiz, la cuna de Rafael Alberti. Éramos cuatro amigos que compartíamos muchas lecturas, muchos libros. Luego de un tiempo, tuvimos que cerrar la casa. Tengo contacto con Nuexo por MSN y a Rayuela por Facebook. Mercucio de vez en cuando da señales de humo por email. La escritura que tiene lugar en los blogs me parece maravillosa. Creo que antes era mejor porque no había otros espacios que le quitaran brillo. Aunque no vengo aquí a escribir y leer otros blogs, como antes, como quisiera, siguen siendo lugares que me encantan.

Luego de los blogs conocí el Fotolog. Abrí mi cuenta y me sentía un poco fuera de lugar. Los usuarios eran más jóvenes y su escritura se iba deformando en ezo ke podemOz lEEr aHora, faLtaz d hortografía, uZos extraÑos de la lenGua. Fotolog me remite a los emos divinos. Un espacio con una fotografía de un chico melancólico. Estados de ánimo, menos intención literaria que en los blogs, reflejo de lo cotidiano. Imagen diaria, sin tanta palabra.

El Facebook es otra cosa. Lo uso desde el 2007, creo. Tengo agregadas a unas 1300 personas, de México, España, Venezuela, Argentina, Colombia. Tengo unos cinco de Turquía, cuyo lenguaje no entiendo nada; pero son unas joyas porque sus perfiles incluyen fotografía increíble. Tengo otros cinco de Brasil, que entiendo un poco pero no me importa porque son varones negros realmente hermosos y suben fotos posando casi en cueros en la playa. La mayoría son personas relacionadas a las artes y la cultura. No me interesa otro perfil: muchos escritores, bailarines, teatreros, activistas sociales, pintores, periodistas. La gente de ideas me derrite y aprendo.

En 2007 abrí mi cuenta de Twitter. Otra vez ese Nuexo fue quien me dio noticia de la herramienta. No me entusiasmó la brevedad y el límite de los 140 caractéres. No le entendía a eso de qué está pasando. Mi cuenta estuvo inactiva tres años, pero el último mes fui buscando noticias en línea y en caliente acerca de las balaceras, por cuestiones de seguridad. En esos tres años, sucedieron cosas de las que me perdí. Resulta que es una herramienta que, si se utiliza con inteligencia, como todo, tiene potenciales impensables. Lo que más me gusta es que los 140 espacios se usan para la microficción. Ahora estoy siguiendo el mismo perfil que en Facebook, pero creo que voy a aprovechar para seguir a gente de otras áreas y sondear. Sigo a unas 300 personas y me siguen unas 130.

Me gusta pensar que las tecnologías siguen avanzando. ¿Qué será lo que sigue?

Del tiempo y la memoria

2010-10-01T05:09:00.000-07:00

Según Carl Sagan, tenemos la capacidad de almacenar en nuestra mente información equivalente a la de 10 billones de páginas de enciclopedia...

Septiembre recién se guardó en su estuche. Octubre ya entró por las ventanas. Faltan 91 días para terminar 2010. Pensaba en el tiempo y la memoria. He olvidado muchas personas, animales y cosas. He olvidado muchos, demasiados libros.

Hace días, hablaba con alguien acerca de una película basada en una novela de Ricardo Piglia, Plata quemada. Estoy casi segura de que leí o empecé a leerla, pero no recuerdo de qué va.

Exceso de información, quiero pensar.

Del mercurio y los hipocampos

2010-09-28T01:28:00.000-07:00

Cuando era niña, descubrí un frasco de mercurio en el armario del abuelo. En ese sitio cabía el mundo. Había sombreros viejos, cinturones, revistas, herramientas y olor de maderas a punto de quebrarse. Dentro de una caja, lapiceros y papeles y diarios con fechas lejanas y un montón de estampitas de aviones. También había una pecera enorme con libros adentro. Me gustan las peceras, pero los peces me dan asco por susceptibles; sacándolos del agua unos segundos, puedes presenciar su muerte de la manera más sencilla que existe. En el armario había una vida de 70 años. Descubrí el frasco de mercurio. Pasé horas y horas con el mercurio en mis manos. No entendía el comportamiento de esa gota que se partía en mil gotas pequeñas al contacto de mi dedo. Luego probé romper el mercurio con un mondadientes, una ramita seca, un tenedor, una pinza, un fósforo. Cada día iba al armario para descubrir alguna otra forma del mercurio. Imaginaba un mar, una luna, un vestido, un beso con saliva de mercurio. Luego de varios meses, los primos me observaban misteriosa. Mi secreto estaba bien guardado. Había hecho un rincón con objetos que a nadie le importaban y, allá, al fondo, el frasco, bajo muchos panfletos de no sé qué. Durante el verano, aguantaba el calor agobiante del armario para pasar la tarde con el mercurio. Cuando la abuela anunciaba que ya estaba la cena, era la última en sentarme a la mesa. Luego de ayudar a lavar los platos, regresaba al armario para ver otra vez de cerca esas gotas plateadas. En mi cabeza no había aritmética ni reglas ortográficas; no había más que mercurio. En la escuela, en el jardín, frente al televisor, yo estaba en el mercurio. Me gusta el mercurio. Y sobra decir que me gustan las ocupaciones inútiles. Acerca de los hipocampos... De los hipocampos hablo en otra ocasión.

cumple

2010-09-26T04:43:00.000-07:00

11,680 días, más o menos. quiero tener pocos deseos, pero que todos se realicen. quiero escribir sin mayúsculas. quiero que llueva mucho sin pensar en el calentamiento global. quiero que las mujeres no tengamos que usar pantalones como método de seguridad ante los abusos sexuales. quiero que este país sea pacífico. quiero que los niños tengan comida. quiero que los abuelos cuenten historias a sus nietos. quiero que el planeta no sufra. quiero que el pan se regale. quiero que la tierra deje de temblar. quiero que los niños no jueguen a las guerritas. quiero que los grillos sigan cantando. quiero que las flores tengan mucho color. quiero que no haya transgénicos. quiero que lationoamérica sea fuerte. quiero que los políticos corruptos se larguen a un mundo paralelo. quiero que se hable de edith piaf en los camiones urbanos. quiero que no haya secuestros. quiero que los muertos sean de viejos. quiero azucar. quiero unos saltos en paracaídas. quiero tres libros al azar. quiero que coltrane me visite otra vez en sueños. quiero que las trompetas estén brillantes. quiero un millón de violines tocando para mí. quiero que las señoras no laven la ropa a mano. quiero que haya mucha leche buena en los pechos. quiero que desaparezca el síndrome menstrual. quiero que todos los caminos lleven a roma. quiero que las distancias no sean barreras. quiero que las hormigas hagan sus caminos antes de la lluvia. quiero que la poesía caiga del cielo. quiero que la poesía inunde los pasillos de los supermercados. quiero que haya millones de litros de vodka. quiero que las señoras no tengan miedo. quiero que haya mucha clorofila. quiero que las estaciones del año sean más lindas. quiero a venus. quiero a los hombres guapos. quiero al taquero calvin klein. quiero una música continua toda la vida. quiero un perro que aúlle. quiero las lunas. quiero a kevin johansen. quiero un lápiz labial indeleble. quiero que los europeos sean felices. quiero a los cubanos. quiero a todos los hombres y mujeres de la tierra. quiero que el campo sea más hermoso. quiero que los gobernantes vean más allá de sus narices. quiero a ringo star. quiero que los gordos se pongan a dieta. quiero un gatito negro. quiero un par de baúles. quiero buñuelos. quiero a juan bañuelos. quiero a les luthiers. quiero a argentina. quiero la calle leona vicario. quiero dos cervezas. quiero una marometa en el césped de fundidora. quiero unos profiteroles. quiero a nuex. quiero al hijo de iliana. quiero una cámara digital con un fotógrafo incluído. quiero aprenderme la tabla periódica. quiero saber dónde está ucrania. quiero ocho amigos. quiero un abanico. quiero ir a un castillo. quiero seis vampiros. quiero guano. quiero una mentada de madre chistosa. quiero tener lapsus linguae. quiero tres lenguas de gato. quiero una bocanada. quiero un ron. quiero una planta de yerbabuena. quiero un sope. quiero un sarape. quiero unas maracas. quiero una isla. quiero tres barcos de papel. quiero pocas cosas, muy pocas. quiero pocos deseos, pero que todos se realicen. lo único que quiero es amar...

¡Sonrían!

2010-09-23T02:51:00.000-07:00

Yo pensaba que nadie pasaba por aquí. La idea era que mi blog fuera sólo mío. Mi contador de visitantes dice lo contrario... Y no sé, me da pena.

Gracias a los que vienen a leer.

¡Sonrían para la foto!

Besos y abrazos.

Otro año

2010-09-23T02:28:00.000-07:00

Tengo otro año. ¿Por qué se dice 'cumplir' años? Cumplir no es una palabra que se me antoje para esto de avanzar en el tiempo, de caminar hacia adelante en la espiral. Las espirales. Es decir. Óvulos y espermatozoides antiguos y mil veces antiguos se han ido juntando hasta llegar a estos 32 años que estoy a punto de 'cumplir'. Me gustaría saber la historia de todos mis óvulos y espermatozides pasados, sólo por curiosidad...

Quizá sea necesario saber de dónde venimos. Me gusta mucho Hawking, por cierto; me gustaría ser su amiga y decirle que su cerebro es oro. Los hombres con cerebro de oro son como un chocolate irresistible.

El asunto es que el domingo, día del señor, cierro otro ciclo de 365 días. Tampoco me encanta la idea de la medición de la vida por años. ¿Qué demonios es eso? Me refiero a que en un día, en un instante, a veces pasa lo que no ha pasado en 32 años y entonces se 'cumple' el año que vives. Como hace rato que fui por un refresco.

La noche es perfecta, dije al sentir el viento de otoño. Maravilloso que siempre fuera el otoño. Es mi estación favorita. El color ocre me trae toda la nostalgia que requiero para el futuro. Que fui por un refresco y el cielo estaba apenas despejándose, con una luna llena digna de reunión de fotógrafos haciéndole fiesta. Y que, en medio de la calle, como salido de algún misterioso sueño, se me atraviesa un hermoso gato negro. Sí. Un gato negro. Una calle solitaria. Una luna llena encima. Unos fotógrafos reunidos en otro punto del Universo. Un gato negro. Una mujer atravesando la calle solitaria, bajo la luna llena, sin fotógrafos que retraten el preciso instante en que los ojos de ella, negros, se cruzan con esos ojos verdes, llenos de algo que nadie sabe qué es. Y entonces la vida se cumple a sí misma, en un regalo que no necesita envoltura.

Tengo otro año. La vida me cumplió.

Las 30 pelis que me llevaría una isla :D

2010-09-20T14:04:00.000-07:00

Un ejercicio de memoria para traer las veinte películas que más me gustan. Lo primero que salga:

1. Nosferatu, de F. W. Murnau
2. El acorazado Potemkin, M. Einsenstein
3. Metropolis, Fritz Langs
4. Luces de la ciudad, Chaplin
5. El show de terror de Rocky, Jim Sharman
6. Todos contra Gregorio, Artus de Penguern
7. El hijo de la novia, Juan José Campanella
8. Hable con ella, Pedro Almodóvar
9. Tuvalu, Veit Helmer
10. Luna papa, Bakhtyar Khudojnazarov
11. Reconstrucción, Christoffer Boe
12. El milagro de P. Tinto, Javier Fesser
13. Buenavista Social Club, Win Wenders
14. Las alas del deseo, Win Wenders
15. Spider, David Cronenberg
16. El almuerzo desnudo, David Cronerberg
17. La hora de la religión, Marco Bellocchio
18. Vampiros en La Habana, Juan Padrón
19. Bombón el perro, Carlos Sorín
20. Historias mínimas, Carlos Sorín
21. La ventana del alma, Walter Calvalho
22. Cinema Paradiso, Giuseppe Tornatore
23. El lado oscuro del corazón, Eliseo Subiela
24. Lost in translation, Sofia Coppola
25. Amelie, Jean Pierre Jeunet
26. El hombre que nunca estuvo, Ethan y Joel Cohen
27. Gran hermano, Ethan y Joel Cohen
28. Swimming pool, Francois Ozon
29. Otesanek, Svankmajer
30. Erasedhead, David Lynch

Sueño con la sombra

2010-09-13T13:01:00.000-07:00

No era una pesadilla, no me desperté sobresaltada, pero fue un sueño raro. Otro sueño raro.

Estaba en un bosque, de noche, con muchos árboles enormes alrededor. Yo caminaba descalza y sentía el lodo fresco en mis pies; terrirorio fangoso, húmedo, como si hubiera llovido. Detrás de la espesura de los árboles, había una luz resplandeciente. Yo quería ir hacia donde provenía esa luz, pero avanzaba cuidadosa y lentamente porque no sabía qué era. Caminaba con sigilo, con una lamparilla de mano, alumbrando apenas lo que había enfrente. De pronto, veía una sombra, una silueta negra escondiéndose detrás de los troncos gruesos. La silueta era delgada, escuálida, encorvada; era una sombra compacta con figura andrógina. Esa sombra retrocedía, no quería que lo alcanzara la luz brillante. Yo le ponía la luz de mi lamparilla y la sombra caminaba hacia atrás, de árbol en árbol. Yo avanzaba y la iba dejando atrás, recargada sobre el tronco, más pequeña, más agotada, más moribunda o casi...

La grupi de Saramago

2010-09-11T17:53:00.000-07:00

Sería normal perseguir a Chayanne, gritarle hasta romperme la garganta, aventarle brassieres y rosas, seguirlo con una cámara fotográfica a la salida del concierto, Chayanne, Chayanne, te amo. Coleccionar sus fotos en miles de álbumes, tener camisetas y tazas y fondos de pantalla con su linda imagen... Pero no. Yo si soy grupi es por José Saramago.

Cuando se enteró que amo al portugués, mi amigo Sergio, filófoso a quien considero un maestro, me dijo "¿Por qué te gusta José Saramago? Yo preferiría a algún escritor que no hubiera aceptado el Nobel". Yo le contesté que el amor es así...

Leí por primera vez a Saramago en el 98 y desde entonces no lo he dejado.Su literatura representa un espacio de construcción y deconstrucción de muchos esquemas en mi vida. Me ha permitido reflexionar acerca de temas importantes para mí, como el respeto, el amor, la verdad, la belleza, la congruencia, la injusticia, la manipulación, el poder. Y sobre un millón de temas que seguramente andan allí adentro, sin avisarme. He leído todos sus libros, creo que son 18; excepto los Cuadernos de Lanzarote, Levantado del suelo y los que no están traducidos al español. Últimamente, lo seguía en la red, mediante cada actualización de su blog.

El primer libro que leí fue Ensayo sobre la ceguera. Terminé llorando sin vergüenza ni metáforas. Me hizo reflexionar acerca del egoísmo que tenemos adentro, de la terrible incapacidad de ver al prójimo, de lo miserables que podemos llegar a ser. También, aerca del amor que nos inunda, cuando nos dejamos envolver por su manto. Es decir, lo hermoso y lo escabroso del alma humana. Yo soy el perro de las lágrimas que abraza a la mujer del oftalmógo cuando está a punto de abandonarlo todo. Yo soy la que ama y la quiere ver al otro, sin miedo de entregarse a la compasión.

La tarde que vi a José Saramago estaba haciendo muchísimo calor y cuando estuve justo a su lado me quedé congelada, paralizada, sin poder moverme ni decirle 'gracias' o 'buenas tardes' o 'me encanta tu obra' o 'siempre quise estar a tu lado y decirte aunque sea una palabrita'. Diez minutos, hombro con hombro, con uno de los autores cruciales en la construcción de mi identidad. Yo mirándole las manos, yo imaginando que podía decirle 'hola', yo resumiendo todo lo que había pensado decirle si un día lo tuviera en frente, yo disfrazada de la Blimunda y la pasarola y el manco de la izquierda y el perro de las lágrimas y don José y los registros civiles y la furgoneta y las cavernas y los dioses de barro y la mierda del puto sistema capitalista que nos mantiene tan separados y las falacias y los niños y los árboles muriendo y las mentiras y mi doble. Y yo necesitando un duplicado que le dijera algo o que me despertara del letargo para abrazarlo. Y lo único que me salió fue una mirada y una leve sonrisa.

Sucedió en la FIL de GDL hace unos años. Presentó alguno de sus libros, dio una charla increíble y lúcida ante mil jóvenes y estuvo en una mesa con Laura Restrepo. Fue en éste último evento que lo encontré. Ya todo el mundo estaba adentro, esperando. Yo me asomé por la puerta pero me quedé afuera. Entonces, por el pasillo, junto a una jovencita muy linda, venía caminando José Saramago con un libro en las manos. Estuvo allí unos diez o quince minutos, a mi lado. Habló con un hombre muy guapo, estilo ejecutivo, sobrio y elegante, quizá alguien de la editorial. La chica se había alejado a un estante. Cuando regresó, apresuró el paso, corrió un poquito, le dijo desde lejos 'José, te quiero mucho' y lo abrazó y él le dio un beso. Entonces entramos al salón, mientras que una voz lo presentaba: 'Recibamos con todo nuestro respeto al Señor José Saramago". Ovación. Se adelantó hasta la mesa, donde ya estaba Restrepo y el resto de los invitados. Me quedé en la parte trasera, sólo traspasando la puerta.

Yo quiero cambiar la historia. Yo soy esa niña que lo abraza y le dice 'José, te quiero mucho'.

El día que José falleció, el licenciado Ortega me mandó un mensaje al celular avisándome de la noticia. Saramago murió en su casa, acompañado de sus familiares, luego de una larga enfermedad. Su muerte ha sido tan triste como la de un ser querido. Lloré como si fuera mi padre y en muchos sentidos lo es. Se ha acabado su voz y lo extraño y me apena.

No cambio por nada esta vida entre libros y literatura que me ha abierto los ojos y, sobre todo, el corazón a la maravilla del encuentro profundo conmigo misma y, por supuesto, a la hermosa oportunidad de ir al encuentro total con el otro. Gracias, José Saramago. Te quiero mucho. El amor es así.

Antigüedades

2010-09-11T17:42:00.001-07:00

Siempre me han encantado los objetos antiguos y todo aquello que contenga historias. Me gusta imaginarme los caminos que han recorrido, las personas que los usaron, las vueltas del tiempo que los han llevado y traído. Si tuviera la oportunidad, tendría mi casa como la de Gumersindo.

Gumersindo no es su nombre real, pero suena a viejo. Lo conocí hace unos años en un bazar de antigüedades. Es un hombre muy guapo, realmente atractivo. Alto, de sonrisa arreglada por ortodoncistas, muy culto, bíceps hiperdesarrollados y pectorales marcados. Ropa de marca, coche último modelo, dealer de arte, cincuenta años, perfecta y maravillosamente gay.

Nos hicimos amigos durante unos meses. Para huir de la ciudad, fue a vivir a García, el pueblito donde antes viví. Gumersindo rentó sólo tres piezas de lo que había sido una gran hacienda, de aquellas por las que pasaba una acequia y de las que tenían caballeriza. Fui testigo de la reconstrucción: de las ruinas a castillo de las antigüedades.

Recuerdo la noche que vi por primera vez la puesta en escena. Transpasando la puerta, un recibidor de mármol con ángeles de porcelana encima, un reloj de cucú, una sala de museo en la que no quería ni sentarme, un comedor con candeleros y velas encendidas. Luego, una estancia con cualquier cantidad de sillas, sillones, esculturas en bronce y plata, cuadros con tema sacro y jesucristos esculpidos con amor y mucho oro. La escalera me pareció muy hermosa, construida con madera preciosa, de vigas fuertes y de color oscuro. Arriba, en el tapanco, su habitación. Una cama de latón con su respaldo bellísimo, enorme. Un ropero con llavecita. Y para salir al balcón, una pequeña puerta por la que tenía que encorvarse un poco.

Gumersindo vivía en una casa que parecía la escenografía de una obra de teatro romántica. Lo malo es que mucho tiempo estaba sola, porque los novios le juraban amor eterno y no los aguantaba ni dos días. Si tuviera la opción, tendría mi casa como la de Gumersindo, pero aguantando a los chicos aunque sea un mes para compartir el espectáculo de la belleza atroz por lo menos durante treinta madrugadas.

septiembrito de cumple

2010-09-09T20:57:00.000-07:00

Voy a cumplir 32 años. Ha sido un buen año, con mucha desestructuración y de la buena. Necesito acomodar las cositas revueltas en los cajones. Qué feo es un cajón desordenado: unas medias, un paquete de preservativos, brassieres olvidados y una foto. Ahora sé que no quiero más esas fotos. La cosa clara. No más esas fotos.

Unos versos al azar de Gonzalo Rojas:

Todo eso sin insistir en la persona, ¿qué es la persona?
¿Quién ha visto a la persona? Claro, hay una cama
y alguien durmió ahí, un poco
de sangre en la ventana, un hoyo
en los vidrios y a un metro, en su letargo, el espejo: el gran espejo
que no tiene reflejo.

Del pasado

2010-09-09T05:05:00.000-07:00

El Facebook me encanta por todas sus posibilidades. Me parece maravillosa la oportunidad de enlazarme con personas a través del mundo. Y con las personas, vienen ideas, palabritas, libros, imágenes, música, arte y cultura. Tengo agregados a casi 1300 contactos, de varios países; casi todos de España, Argentina, Venezuela, Cuba, Colombia y Chile. La mayoría de mis contactos son personas involucradas con el arte; entonces es una red de intercambio que me nutre e interesa muchísimo.

Hace un mes sucedió algo curioso en FB. Me enlacé con mis excompañeros de la primaria. Y hubo reunión la semana pasada. Me sentí muy contenta de verlos y saber de sus vidas, veinte años después. Fuimos Vivi, Blanca, Ana, Lucy, Javo (el anfitrión), Aldo, Alberto, Jaime (a quien recuerdo mucho porque fuimos pareja de baile toda la primaria, ja), Erick, Ramón, Pepe y yo.

Como cascada se me vinieron montones de recuerdos, casi todos felices, que habían estado bajo los escombros. Para mí, la infancia es el territorio de esperanza, donde habitaba la certeza del futuro...

Recordé las mañanas claras, aquella brisa matutina que ahora pocas ocasiones me visita. También las montañas y sus manantiales; recuerdo mucho los paseos al Cerro de la Silla. Las luciérnagas, los caballos, las albercas con sol, las risas y los abrazos. También recordé el olor de la sopa de fideos. En ocasiones me ha sucedido que un olor me transporta a la cocina de mi abuela y allí me quiero quedar un ratito. Recordé que todo era posible y que bastaba cerrar los ojos para la ilusión. Creo que en eso sigo siendo la misma.

Fue un viernes muy bonito, con todo y lluvia, como aquellos agostoseptiembres de inicio de ciclo escolar. Luz y amor para mis excompañeros, con quienes compartí, seguramente, un montón de sueñitos entre 1984 y 1990.

Los afectos y las enfermedades

2010-09-09T04:26:00.000-07:00

Tengo una forma intensa de estar en el mundo. Desde la infancia desarrollé una sensibilidad emocional de 'quítatequeaitevoy'. Casi siempre he vivido con un mundo de emociones adentro. Si estoy alegre, es intenso; si estoy triste, igual. Casi nunca he tenido la sensación de odio, sólo una vez algo parecido al coraje. También soy melancólica intensa. En fin. La cosa es aceptarlo y aprender a vivir manejando las emociones. Por lo pronto, tengo una batalla ganada: hace muchos años que no somatizo contra mi sistema digestivo; no como en la adolescencia, que me pegaba la gastritis y la colitis, intensamente, dicho sea de paso. Puedo decir que ya puedo digerir mejor las situaciones, aceptarlas y desecharlas. Ahora que escribo, me doy cuenta que los últimos tres años, he somatizado sobre mi garganta. Entonces, infiero que ahora el problema está relacionado con la comunicación: callar o decir. Todos los días son días de Pearls. No olvidar ni un segundo aquello de Yo soy yo, tú eres tú; si coincidimos es maravilloso. Y si no coincidimos, nada que hacer. Cosas de la vida y pa'lante.

martes

2010-08-24T02:02:00.000-07:00

me gustan las lámparas de sal

me gusta óscar

2010-08-13T00:54:00.000-07:00

nunca pensé que pudiera gustarme un tipo con ese nombre. me gustan sus manos, son un poco cuadradas. su voz me resulta atractiva porque suena pacífica. me lo imagino haciendo sus cosas y me enciendo de colores. las horas que pasamos juntos se fueron como agua. me parece que óscar es una persona de agua. su inteligencia y su sensibilidad me desarman. me encanta lo que me escribe, tantos sueños, tantas ganas de vivir. sus besos me despertaron. también su cuerpo me agrada, es cálido y suave, igual que su respiración en el silencio de la noche. parece que la vida lo ha enseñado a abrazar. de alguna forma, me siento acompañada, seducida y volando. no es un hombre normal, es uno de esos hombres que me gustan. me gustaría tener un novio como óscar.

entre dos

2010-08-13T00:47:00.000-07:00

traigo una tristeza muy desconocida. me asusta estar triste, siento que no soy yo, que otra me invade y toma mi lugar. tengo que darme cuenta que alegría y tristeza es una misma cosa, sólo que en polos opuestos y no agobiarme en el ir y venir, si a veces ando como un colibrí libando entre todas las flores y otras como una tarántula patona escondida entre las piedras.
hoy ando de tarántula.
y ni hablar.

perro que se muerde la cola

2010-08-07T06:46:00.000-07:00

Acúsome de ser como un perro que se da mil vueltas antes de echarse. Otra vez mi tema de la violencia y la agresividad. Resurge por la tauromaquia, que ha sido noticia los últimos días. He estado leyendo acerca del asunto y horada mi cerebrito, o el corazón, como una gota. Leí no sólo los debates que se han armado alrededor del tema, sino que eché un vistazo al arte, mi mundillo querido.

Me llaman la atención los poetas. Federico García Lorca tenía una postura muy clara: "El toreo es probablemente la riqueza poética y vital de España, increíblemente desaprovechada por los escritores y artistas, debido principalmente a una falsa educación pedagógica que nos han dado y que hemos sido los hombres de mi generación los primeros en rechazar. Creo que los toros es la fiesta más culta que hay en el mundo". Rafael Alberti escribió poesía acerca de la fiesta brava y leí que incluso alguna vez estuvo en un ruedo y fue torero por un día. Manuel Machado, Ortega y Gasset y Jacinto Benavente también amaban la tauromaquia; aunque éste último alguna vez declarara que le gustaban más los toreros. Y seguro hay muchos escritores más que han disfrutado con la fiesta brava y le habrán dedicado más de un poema lleno de luz. Goya y Picasso, en Artes Plásticas, también han dejado en la historia obras de arte maravillosas acerca de este tema. Me pregunto si esta inclinación no tendrá que ver con el nacionalismo y la exaltación de la identidad.

La fiesta brava es una práctica cultural ancestral que viene desde la Edad de Bronce. En España es tradición desde el siglo XVII.

He leído muchos argumentos a favor y en contra. Pienso en varias cosas. No porque sea una práctica ancestral y tradicional debe preservarse; la humanidad, quiero pensar, hemos avanzado en nuestro nivel de consciencia y esto nos hace más respetuosos con los otros seres que habitan el planeta. Tampoco me hace bien la idea de la cacería. Conecto lo último porque se trata de una costumbre que viene de tiempos antiguos, de cuando el hombre andaba en otros estadios de civilización. Me contradigo puesto que los tiempos actuales parecen estar llenos de gente insensible: bombas nucleares, campos de concentración, destrucción del hábitat por ganancias económicas, odio, separación y racismo entre naciones...

No me parece que la fiesta brava sea un arte porque no le encuentro mucho goce estético, sobre todo, a la hora de la aparición de la tortura y el dolor en el toro y en el torero, en caso de que resulte lastimado. Se me vino a la cabeza lo que hacen en los circos con los tigres, a los que obligan a hacer cosas peligrosas como brincar entre aros de fuego. No me parece artístico un acto en el que un ser vivo, hombre o animal, pueda salir lastimado. Ahora el arte es todo un lío. Si se me ocurre, podría incendiar un bosque como happening de la volatilidad.

No me parece que la fiesta brava sea un deporte puesto que no es una competencia igualitaria; más bien lo veo como un espectáculo en el que un ser humano, hombre o mujer, hacen suertes enfrentando la naturaleza de un animal. Según entiendo, el deporte es una actividad entre seres humanos, con despliegue de diversos tipos de técnicas.

Como me considero incapaz de contemplar la agresividad y mi vida está hecha una bola de actos terapéuticos, hace unos cinco me puse como reto ir a una corrida de toros, para confrontarme en un evento que, para mí, implica crueldad, agresión y falta de respeto. Fui a la Plaza de Toros con mucho nerviosismo. Fue una experiencia muy impactante. Encontré belleza en el hermoso cromatismo algunas escenas: la figura del torero y su traje, contrastando con el pelo brillante del toro. Todo iba bien hasta que vi la sangre y la manera en que el animal se iba debilitando...

Debo poner atención. No me preocupo tanto, quizá este tema de la violencia me siga toda la vida. Igual hay cosas que nunca voy a poder digerir. Y tal vez sencillamente deba aceptarlo.

nada

2010-08-03T22:53:00.000-07:00

¿querías estar solo? ¿era tanto ruido el amor?
lmp

Querido Alberto,

2010-07-30T00:47:00.000-07:00

Quiero contarte toda mi vida y no sé cómo empezar.

Te diré que nací una noche líquida de septiembre. Las calles estaban inundándose y mi padre conducía nervioso su Chevrolet, a lado de una parturienta más temerosa que ninguna. Los árboles se mecían en un vaivén que asustaba a las cigarras. Había una luna escondida en el fondo recóndito del cielo. Cuando salí del vientre de mi madre, afuera también llovía. Las gotas chocaban temblorosamente contra los cristales del cuarto del hospital. He pensado que por eso me gusta la música. Sabes, el sonido de los tambores me sobrecoge las entrañas. Y bailo con los ojos o mis dedos bailan sobre mis piernas o sobre la superficie de la mesa o bailo con todo el cuerpo en algún bar o en el sueño de mi cama en la que faltas.

Me habían concebido un 25 de diciembre. En medio del frío, cuánto calor.

Querido, me gustaría estar a tu lado. Comienzo a extrañarte.

Carmen.

situnovuelves

2010-07-25T02:55:00.000-07:00

aquella luna
nací de madrugada
en el borde
de tus besos.
hoy desperté sola,
y en mi cama
flota la pesadez
insoluble de tu ausencia.
ahora tu costado
no se comprime
junto al mío,
el aliento me falta,
no muerdes mi cuello,
extraño tu lengua
transladándose
por mi vientre,
no quiero respirar.
a lo lejos, un cello
navega solitario
entre las piernas
de una mujer
que no soy yo.
si tú no vuelves
la carne de mi cuerpo
se tornará desierto,
arena elevada
por los aires,
infértil campo
de alcatraces sin color,
matriz vana.
las noches carentes
me sitian
con sus guantes de acero,
no consigo liberarme
de tí.

vidaloca

2010-07-25T00:28:00.000-07:00

antes
fuimos un abrazo.
nos perdimos
en una encrucijada
la mañana
del séptimo rayo.
porque no te tengo
escucho el zumbido
largo, insondable
de millares de lenguajes.
veo pasar trenes
iracundos,
bombas en estallido,
huracanes ruidosos,
fieras disfrazadas
de conejos.
desde que no estás
me atormentan palabras
con abismos
en las esquinas,
sílabas que crecen
a la velocidad de la luz,
saudades de besos
palíndromos
que regresan al recuerdo
de tu muslo
una
y otra
y otra vez.
hay tarántulas
agazapadas en los rincones,
fabricando
telarañas ultraligeras.
estoy a salvo en tu deseo,
estás a salvo en mi búsqueda:
no vamos a caer.
en el resplandor
del manto de la luna
nos encontraremos
otra vez,
como siempre.

cuandonadiemeve

2010-07-25T00:26:00.000-07:00

ave invisible,
transfugo
de sauce en sauce,
planeo tu rastro,
allano tu nombre.
me incorporo
para besar
las huellas
que regalas
al camino.
quiero rendir
un canto
que sólo tú
descifres
bajo los rayos
del plenilunio
esta noche.

tebusqué

2010-07-24T19:50:00.000-07:00

camino encima
de cristales rotos
y rezo por mis pies
que no se quiebran
todavía.
te busco
en los ascensores
de mi cama,
que fue nuestra
alguna vez.
te busco en las voces
que se apagan
de repente,
en la pulpa
de las frutas,
en la sal,
en el centro
de esta oscuridad.
te busco. no apareces.
no has pasado por aquí
desde hace
millones de años.
sigo tu rastro
oliendo las huellas
que han dejado
tus ojos
en la espalda
de los días.
abro las casas
donde hay gente dormida,
destapo botellas
que revientan
mi garganta
con burbujas saladas,
grito los nombres
de los registros civiles
y no estás.
aparento calma.
¿dónde estás?
me meto a las plazas
con sus bancas
de fantasmas canosos,
con sus fuentes
enmohecidas
que reciclan aguas
de aquella tormenta,
con sus estatuas
que mantienen
encendido
un fuego
que yo no tengo
porque no estás.
con el viento
llega una ráfaga
de tu sombra,
corro hacia ti.
no estás.
vienen las nubes
cargadas de llanto
y una gota
que sabe a tu lágrima
me besa los labios.
no tengo paz.
te busco
en el anverso
de las hojas diminutas
que nadie observa,
en el matorral
donde nacen
incógnitas margaritas,
en las orillas
de las troncos
de todos los árboles,
en el rumor
de las montañas
que se atreven
a perdurar.
te busco
en los filos
coloridos
de las rosas
abiertas,
en la piel erizada
de mis pechos
blancos,
en el crepitar
del sol que arde
detrás del templo,
en la memoria
de mi sexo extendido
que no sabe esperar.
¿dónde estás?

arriba o abajo

2010-07-24T02:41:00.000-07:00

Un aparatito a Marte…
Por Fundação José Saramago

Mientras hablamos aquí, hay miles de millones de personas que se están muriendo de hambre. ¿Cómo podemos aceptar que el hombre no sea un ser solidario, que ya no piense en la especie y se haya convertido en un monstruo de egoísmo y ambición que desprecia a miles de personas que no tienen nada? No se hace nada para resolver problemas esenciales. Para millones de personas en el mundo, ninguno de los problemas esenciales de la vida está resuelto, mientras nos divertimos en enviar un aparatito a Marte…

“El hombre se ha transformado en un monstruo de egoísmo y ambición”, El Cronista, Buenos Aires, 11 de septiembre de 1998 [Entrevista de Osvaldo Quiroga]

desde los 60, rusia y estados unidos han enviado naves al planeta marciano. en agosto de 2007 se lanzó la nave Phoenix y llegó al polo norte de marte en mayo de 2008.

no veo, no escucho, no hablo

2010-07-24T02:04:00.000-07:00

soy afortunada. la bala no ha dado conmigo ni con ninguna persona cercana. sigo agobiada por el tema de la violencia. me fastidia tener esa sensación de inseguridad y miedo. me apena mi país en medio de una crisis tan triste. el otro día decíamos que nos ha tocado vivir situaciones complejas. quienes nacimos en los 70, hemos sentido con frescura el fin un siglo y el incierto comienzo de otro. escatología pura. quiero voltear a ver el cielo y meterme a la cama con sosiego. no quiero ver, escuchar ni hablar de más noticias de persecusiones y agresividad.

los tres monos místicos

esculturas en madera hechas en nikko, al norte de tokio, japón, en 1636, en honor de shogun tokugawa ieyasu. cuenta la leyenda que los changuitos eran emisarios de los dioses para aconsejar a tokugawa. se supone que delataban las malas acciones de los humanos.

kikazaru, el mono sordo, era el encargado de utilizar el sentido de la vista para observar a todo aquel que realizaba malas acciones para transmitirselo a mizaru mediante la voz.

mizaru era el mono ciego. no necesitaba su sentido de la vista, puesto que se encargaba de llevar los mensajes que le contaba kikazaru hasta el tercer mono.

iwazaru, el mono mudo, que escuchaba los mensajes transmitidos por Mizaru para decidir la pena de los dioses que le caería al desafortunado y observar que se cumpliese.

me llama la atención el triplete. qué número tan místico.

límites y espacio íntimo

2010-07-14T01:03:00.000-07:00

el tema de los límites me ha costado trabajo. me gusta la idea de que uno busca lo que no tuvo. el territorio íntimo, en mi caso, antes lo buscaba leyendo. un espacio inviolable al que nadie tenía acceso. un sitio completo para mí, sin intrusos. uno se da lo que no le dieron, dicen. ahora, una casa. y pongo límites, por fin aprendí. respeto los límites de los otros. no sé hasta cuando cesará la necesidad de t o d o el espacio para mí. quizá pronto, quizá pase mucho tiempo, quizá nunca. por ahora me gusta y lo que tenga que ser, será. soy feliz a llamarada y carcajada abierta.

alto

2010-06-29T02:17:00.001-07:00

me gustaría ser más desapegada o menos aprehensiva. de seguir con la misma vaina, no podré. hay muchas cosas que me cuestan trabajo entender, asimilar, aceptar y digerir. el mundo anda violento y mis ojos no quieren ver. creo que tengo que trabajar en mi agresividad para no verla como reflejo en otros sitios, fuera de mí. tengo claro que uno ve en el otro, en lo otro, lo que trae dentro. me duele mi violencia. ahora está más asumida, pero me duele. y me duele la ciudad y mi país y la tierra. agh, es la luna. siempre que no puedo, le echo la culpa a la luna.

masiosare

2010-06-29T01:38:00.000-07:00

la mujer
se abre paso
en el oasis
de humo.
el hombre
conversa de pie
sitiado
por tres recuerdos
anémicos.
se juntan
la mujer y el hombre
en el desván
de la madrugada.
la luz disminuyó
en toda la mesa.
el cenicero,
el tabaco seco,
la música,
arden,
igual que los labios.
mantienen la vertical
del gozo.
se escucha
el aullido
del deseo
bajo la ropa.
sus ojos
se han movido
hacia atrás.
no quieren
besarse.
ambos
presienten
que no son ciertos.

si yo fuera un padre

2010-06-20T23:20:00.000-07:00

elegiría a la mujer con quien compartir la paternidad
no podría ser cualquier mujer
la amaría sin culpa de amar, sin miedo a la entrega para enseñar con ejemplo
haríamos el amor siempre con amor para concebir el amor
acompañaría el embarazo con todo cuidado
esperaría a mi hijo cantándole todas la noches
lo recibiría en casa, no en un hospital
aprendería a conocerlo, a guiarlo, a llenarlo de cosas hermosas
lo respetaría profundamente, como otro ser humano que ha llegado al mundo para hacer su vida, para recorrer su camino, independiente del mío
lo entregaría al mundo, siempre al mundo

felicidad para los padres
que son vehículo de paz, amor y crecimiento

El príncipe abandonó el reino pensando que el rey no lo amaba. Galopó sombrío hasta los confines de la Tierra, creyendo con dolor que su padre no notaría su ausencia. Si hubiera girado la cabeza, se habría dado cuenta que el rey lo seguía a una corta distancia, no osando perturbar su carrera.
Alejandro Jodorowsky

saramago

2010-06-18T07:19:00.000-07:00

e
s
t
o
y
m
u
y
t
r
i
s
t
e

tu pasarola

2010-06-18T05:43:00.000-07:00

saramago

La palabra es amor

2010-06-12T03:30:00.000-07:00

¿Cuántas personas se habrán internado en el terreno de la fantasía, esa que se abre con la palabra, en compañía de una mujer? ¿Cuántas mujeres habrán contado una historia extraída de un buen libro a un pequeño que, más tarde, se convertiría en lector? ¿Cuántos habrán ido de la realidad a la ficción y de la ficción a la realidad guiados por una cálida voz femenina?

No obstante que, en el pasado, la cultura y las artes fueron ámbitos de los cuales las mujeres eran excluidas por considerarlas inferiores a los hombres, pareciera que, en la actualidad, resurge una fuerza instintiva que nos induce a deambular por el camino de la esperanza.

En honor a la verdad, es preciso reconocer que, muchas veces, es una figura femenina quien ayuda a otros a internarse en la cultura, las artes, la literatura. Y si es así, es porque la mujer tiene el poder de la palabra, además de sensibilidad, agudeza psicológica y un interés particular en integrarse a los entornos que antes le estuvieron vedados.

Aunque en las áreas de cultura nos interesa más el aspecto cualitativo, para responder a las preguntas iniciales es interesante, como ejemplo, revisar un solo dato.

A través de CONARTE, en Nuevo León opera el Programa Nacional Salas de Lectura, un proyecto cuyo objetivo es fomentar la práctica lectora y formar promotores, llamados coordinadores de Salas, que actúen en espacios comunitarios y no convencionales.

Para ello, CONACULTA otorga un acervo inicial de cien títulos a ciudadanos que presentan un proyecto para la promoción a la lectura en sus comunidades. En nuestro Estado, existen 182 Salas, coordinadas por interesados en fomentar la lectura como un acto placentero y lúdico, sin la perspectiva académica y escolarizada desde la que se presenta comúnmente. De las 182 Salas de Lectura, 144 son coordinadas por mujeres; es decir, un 79%.

Una mujer es promotora de lectura cuando realiza acciones para acercar a los demás a la cultura escrita. Es una agente social que apoya el desarrollo integral de su comunidad al establecer condiciones físicas y socioafectivas para que los otros exploren el valor de un texto, gocen el placer de la lectura y, más importante aún, para seguir descubriendo juntos el valor del ser humano integral.

Ser promotora de lectura es un acto de generosidad que implica rebeldía, en tanto que fomentar el gusto por la literatura es incitar al otro a realizar una reflexión acerca de la propia vida y del entorno.

El lector requiere tiempo para estar solo y vagar libremente entre los rincones de su subjetividad. Normalmente, el lector, por ser usuario de la palabra escrita mediante la cual se expresa y se ordena el conocimiento, es una persona que se atreve a pensar más, a preguntar, a sentir más. Recuerdo unos versos de Fernando Pessoa que me evocan al perfil de un lector:
Nada me ata a nada.
Quiero cincuenta cosas al mismo tiempo.

De hecho, un ciudadano lector es un peligro para los sistemas porque se escapa y es escurridizo, es crítico y eso no conviene en un régimen de dominación como en el que vivimos.

La promotora de lectura, desde mi particular experiencia, es una mujerlocalobabrujamaga que apuesta por contagiar a sus semejantes de esas ganas de escaparse para ser y estar más, esas ganas de despilfarrar energía vital.

Madres, tías, maestras, bibliotecarias, narradoras orales tienen el don, la responsabilidad de participar en el crecimiento de su sociedad. Con sus voces, sus ojos, pero, sobre todo, con su afecto, pueden crear la maravilla: provocar encuentros significativos entre un libro y un ser humano.

Una maravilla porque el acto de la lectura va mucho más allá de la simple decodificación de símbolos; la lectura es una actividad que ayuda a construirse, a descubrirse, a ir hacia adentro para luego enfrentar el mundo de afuera, fortificados.

La lectura es un acto que tonifica y moldea la identidad humana, es una herramienta para conocerse, para indagar los miedos, los límites autoimpuestos; así como para asumir los anhelos profundos y construir lo que uno ha de ser. Es un acto de libertad intelectual y emocional que, en el mejor de los casos, facilita el ejercicio del derecho de ciudadanía.

A través de la lectura, hombres y mujeres, sin distinción de género, descubren otras miradas, itinerarios distintos, vuelos y viajes indispensables para vivir en plenitud.

Dejo aquí una invitación a que más mujeres se sumen a esta aventura de andar entre libros y gente, ofreciendo el corazón en cada acercamiento, buscando alternativas para la alegría, atreviéndose a estar frente a frente con otro, en una relación de equidad. Una invitación a ser, como diría Sabines, amorosas que están dándose, entregándose a cada rato...

Para terminar, traigo a cuento una frase de Alberto Manguel, en Historia de la lectura: "El amor por la lectura es algo que se aprende pero no se enseña. De la misma forma en que nadie nadie puede obligarnos a enamorarnos, nadie puede obligarnos a amar un libro". Tampoco soy partidaria de la lectura como obligación, sino como acto de voluntad y de amor hacia uno y hacia los demás.

Y yo estoy convencida de que las mujeres pueden contagiar el amor en donde quiera que se encuentren...

junio

2010-06-11T02:07:00.000-07:00

muchas quejas y final feliz

2010-06-09T02:23:00.000-07:00

estoy harta.
quiero novedades.
me fastidia esta ciudad.
mty se convirtió en una mierda.
lo noté por mi ausencia de 5 años.
ahora me aburren muchas cosas.
me caen mal algunas personas,
lo bueno es que ya ni siquiera
presto atención.
cada vez soy menos tolerante.
no soporto el calor.
me abogia el calor de 42 grados.
odio el calor.
me derrito con el calor.
el calor me pone de malas.
estoy realmente a disgusto.`
pero.
luego pienso en los hombres,
maravillosos, algunos,
unos cuantos, a decir verdad.
los hombres y sus manos.
sus bocas completitas,
sus pies hermosos y sus caminos.
los hombres que hablan,
los que intentan seducir,
los guapitos y los poetas,
los que no hacen nada,
los que están a punto
de florecer.
los hombres que saben
cocinar.
los hombres que bailan bien
y que caminan rápido
y los que caminan lento.
aquellos fulanos que absorben
toda el agua del mundo,
esos que amo.
las costillas de los hombres
y sus omóplatos,
pero sobre todo,
sus hombros.
cómo me gustan los hombros,
siempre me fijo,
pondero, tomo medida,
guardo una fotografía en mi memoria,
guardo instantánteas de sus hombros.
pienso en la voz de los hombres.
de algunos cuantos hombres,
y me derrito,
peor que con el calor.
los hombres,
tres, veinte, cinco, diez,
ah, cómo putas me gustan,
al mismo tiempo, en paralelo,
así, por separado,
cómo putos me gustan.

este es un morro de mentiras.
no creo que sea verdad.
se llama raoul bova.
el mundo debería tener más especímenes
como raoul bova.
y te me callas.

recurrente

2010-06-05T01:18:00.001-07:00

otra vez soñé que tenía mi cabello muy largo
:O

piedra de sal

2010-06-03T01:58:00.000-07:00

carecer de antenas

2010-06-01T01:21:00.000-07:00

tengo ganas de ser otra, pero mejor lo dijo oliverio:

Cansancio

Cansado.
¡Sí!
Cansado
de usar un solo bazo,
dos labios,
veinte dedos,
no sé cuántas palabras,
no sé cuántos recuerdos,
grisáceos,
fragmentarios.

Cansado,
muy cansado
de este frío esqueleto,
tan púdico,
tan casto,
que cuando se desnude
no sabré si es el mismo
que usé mientras vivía.

Cansado.
¡Sí!
Cansado
por carecer de antenas,
de un ojo en cada omóplato
y de una cola auténtica,
alegre,
desatada,
y no este rabo hipócrita,
degenerado,
enano.

Cansado,
sobre todo,
de estar siempre conmigo,
de hallarme cada día,
cuando termina el sueño,
allí, donde me encuentre,
con las mismas narices
y con las mismas piernas;
como si no deseara
esperar la rompiente con un cutis de playa,
ofrecer, al rocío, dos senos de magnolia,
acariciar la tierra con un vientre de oruga,
y vivir, unos meses, adentro de una piedra.

¿dónde está?

2010-05-29T15:42:00.000-07:00

¿dónde andará josé saramago?
algunos niños juegan en el parque.
unos están saliendo de los vientres de sus madres primerizas.
otros, mueren justo ahora en algún accidente.
la tarde aquí está nublada.
tal vez los cielos desean dejarse venir sobre nosotros.
no me importa andar bajo la lluvia.
hoy voy a ver un concierto de violonchello solo.
la vida se nos va en un acorde.
hay que sonreír.

aquenopuedescomersólouna

2010-05-27T01:11:00.000-07:00

trece puertas
se han abierto
en la luna
esta noche.
nadie conoce
la encrucijada
donde brotó
tu camino,
pero yo sé,
porque allí estuve,
que naciste del agua,
llanto de la roca
con mar adentro.

IV Festival Palabra en el Mundo

2010-05-20T13:07:00.000-07:00

El IV Festival palabra en el mundo es un evento que se realiza del 20 al 26 de mayo del 2010 en más de 300 ciudades del mundo. En esta ocasión los temas centrales serán la libertad y la paz. En Monterrey, se llevarán a cabo cuatro actividades en el marco de esta fiesta.

Jueves 20.
Minerva Reynosa y Óscar David López. Café Nuevo Brasil. 19:00 hrs.

Viernes 21.
Dulce María González y Genaro Saúl Reyes. Librería Gandhi. 20:00 hrs.

Domingo 23.
1) Armando Alanís pintará una de sus bardas en un lugar y hora por definir en el marco de Palabra en el Mundo.

2) "Menos balas, más poesía": Lectura pública en la Explanada de los héroes. 18:30 hrs. Participan: Inania de la Garza, Francisco Serrano, René Zúñiga, Lucía Yépez, Mario Anteo, Carmen Alanís, Lorena Sanmillán, Guillermo Berrones, Ximena Peredo y Gerson Gómez. Explanada de los Héroes. Los autores leerán parte de su obra y los que así lo deseen dirigirán unas palabras en contra de la violencia e inseguridad, y en favor de la poesía.

páselepariente

2010-05-17T01:50:00.000-07:00

cómo nos gusta
amarnos en domingo.
intuyo que el sol
de la mañana
se encoge
cuando ignoramos
su existencia,
concentrados
en los pliegues
de nuestra sed.
tú y yo somos otro sol
en mi cama,
más corpóreo y redondo,
lanzallamas,
turbulencia de gemidos.
al séptimo día
prefiero calcinarme
entre tus piernas
y ofrendarte las cenizas,
señor mío.

losmariachiscallaron

2010-05-15T02:15:00.000-07:00

quizá tu boca
es el fuego
que suave llega
caminando
desde arriba
desde siempre
al mar
abierto
de mi carne.

sueños

2010-05-11T00:08:00.000-07:00

cadanoche
buscotucuerpo
paracontarle
elsueño
enelquemeheperdido.

cosita linda

2010-05-09T23:07:00.000-07:00

he estado soñando con hombres
...

simona

2010-04-29T21:14:00.000-07:00

échame a mi la culpa
de lo que pase
estoy agotada.

sorianalafama

2010-04-28T01:37:00.000-07:00

quiero acercarme a tí.
voy a quitarme la piel
para llegar desnuda
a la orilla de tu cuerpo
y escuchar con mi sangre
al rojo vivo
la canción que trepida
sobre tu vientre.

Día Internacional del Libro

2010-04-23T21:09:00.000-07:00

Desde hace diez años me dedico a promover actos de lectura, entre otras cosas. Hoy festejé el día de una manera extraordinaria. Di un taller de lectoescritura a chicos de escuela secundaria. Es el mejor grupo de adolescentes con el que me he involucrado. Escribían como locos. Usé muchas estrategias lúdicas. No sé qué pasó, de pronto era una estrategia y otra y otra y más hojas y más y más hojas. Apenas explicaba la nueva estrategia y ya estaban escribiendo y de repente me sorprendí tanto de lo que estaba ocurriendo que se me fueron las cabras y se me fue la onda y se me borraron las estrategias y sólo estaba allí, viéndolos, guiada más bien por su ánimo y salieron cosas imprevistas, estrategias que ellos mismos propusieron y me sentí muy contenta, la más contenta del mundo. Al final, le dijeron a la directora que esperaban que los visitara cada viernes. Qué fue lo que pasó. No tengo idea.

Tuve un feliz día del libro. No pido nada más.

PessoaLibrosKrishnaMuerte

2010-04-22T23:59:00.000-07:00

no quiero nada y quiero cincuenta cosas al mismo tiempo. algo así escribió pessoa. ¿qué cosas estaría viviendo ese loco para escribir algo tan bello? es viernes de venus y la sensación de la muerte está en mi cuerpo. me gusta morirme cada mes. cada veintiocho días, mi vientre, ese secreto al que ni yo misma tengo acceso, es un recordatorio de que el tiempo corre sin miramientos. el tiempo tiene alas, es un mercurio que me va guiando al futuro, a la tierra, allí. es viernes y se festejan los libros y se celebra una de mis tantas muertecillas. y en el sueño, quiero encontrarme con mi amigo, en los ojos de krishna, de donde nace el mar.

de tus pupilas
nace el mar en calma
y fluye la sal
con su voz baja,
en oleadas,
convirtiendo
en lágrimas
mi vientre.
esta noche
el universo
arde en rojo.

carniceríaRamos

2010-04-15T22:32:00.000-07:00

abril es lluvia
que dejaste en mi cama.
por la ventana se filtran
las notas de un piano navegante.
no respiro, mi amor.
floto.

panblancobimbo

2010-04-13T20:27:00.000-07:00

me llegas
como ésta lluvia
disuelta en abril.
ahora el cielo
está cubierto
de tu nombre.
eres tú
todo lo que baja
de la bóveda.
desciendes
del nubarrón,
abrazas mi boca
en llamarada.
escurres
lascivo
por mis pechos,
divagas
y te pierdes
en lo más hondo
de mi vientre.
me llegas
combativo,
generoso,
como ésta lluvia
disuelta en abril.
me posees
en pleno llanto
de la madrugada.
me posees
como nadie
lo hizo.
me posees
como el agua
al desierto,
tan sedienta
soy de tí.
hace tiempo
que no eres
un niño
de palabras dulces.
hace tiempo,
muy poco,
que me hiciste
mujer.

tardetardetarde

2010-04-11T15:13:00.001-07:00

dentro de tus manos
me enseñaste a ser universo,
protogalaxia,
vía láctea.
me imaginas luna,
calipso, hydra,
y, postrándome ante tí,
desaparezco para insuflarte vida.
transcurro noventa y tres mil
millones de años luz
cuando tus dientes
muerden mi cadera.
me transfiguras
en supernova incorpórea
mientras embistes
los huecos de mi carne.
mis pechos son elohim,
allah, yave,
gautamas,
en tu boca ardiente.
soy mantra
sobre tus muslos desnudos;
mandala que termina
en tu vientre.
al amanecer,
en nuestra cama,
despierto carmen,
con frío en los pies
porque has estirado las sábanas
durante la noche.

¡qué público de porquería!

2010-04-11T14:55:00.000-07:00

Pescetti me parece maravilloso. Desde hace rato utilizo sus materiales en talleres de fomento a la lectoescritura con niños y adultos. Ya quiero tener sobrin@s, para llevarl@ a sus conciertos y acercarl@s a sus libros.

Esta es una rolita muy extraña para el resto de sus letras...

Te amo con lo que tengo
De Luis María Pescetti

Te amo con lo que tengo
y con lo que no tengo no te puedo amar.

Si me cruzás
ni me das bola,
puesto en la calle apenas soy uno que viene y va.
Pero enfocaste
la linterna,
y dijiste: ése ése ése quiero para mí.
No te buscaba,
ni te soñaba,
no navegaba, no chateaba, ni sabía de vos.
Apareciste,
me diste vuelta,
y ahora que te preciso, nena, no sé dónde estás.

Te amo con lo que tengo
y con lo que no tengo no te puedo amar.

Soy capitán,
soy marinero,
soy polizón que va escondido y que va muerto de miedo.
Me diste paz,
me diste guerra;
no cambio el paso porque seguro te encuentro a la vuelta.
Vas a venir
buscando azúcar,
vas a volver pidiendo, nena, por lo que más te gusta.
Si me buscás
vas a encontrarme,
si te alejás no me esperés, no estoy allá donde te vas.

Te amo con lo que tengo
y con lo que no tengo no te puedo amar.

Soy un terreno
ganado al río
Soy un pulóver que abriga pero que pasa frío.
Y soy moneda
de la suerte,
no soy fortuna pero tampoco querrás perderme.
Soy esa parte
que no se cuida,
soy esa parte que te pide que sigas, que sigas.
Y quiero más,
y quiero menos,
quiero que pare, pero quiero que empiece de nuevo.

Te amo con lo que tengo
y con lo que no tengo no te puedo amar.

Soy la respuesta
a tus preguntas,
pero lo que contesto te crea muchas dudas.
Me diste pan,
me diste vida.
Me diste un turno y me pusiste último en la fila.
Estoy quebrado,
estoy entero,
estoy viviendo esta/una historia, de nuevo, de nuevo
Busco laburo
de madrugada,
quiero volver a ser alguien y no un cartel de propaganda.

Te amo con lo que tengo
y con lo que no tengo no te puedo amar.

http://www.luispescetti.com/

valentínelizaldehamuerto

2010-04-05T22:03:00.001-07:00

hoy es día de muertos:
de la podredumbre
ha nacido
un pájaro brillante
que me habita los ojos
cuando extiende sus alas.

cloralexypinol

2010-04-02T02:32:00.000-07:00

amor,
mis pechos son espejos
para tu lengua:
asciende a mi doble muerte.

aviacsa

2010-04-02T01:39:00.000-07:00

llegaste con la luna creciente,
abatiendo sombras.
¿qué hago a esta hora
con tanta luz
en mi sangre?

si

2010-03-30T18:29:00.000-07:00

soy una caballa

tondertondertondercats

2010-03-30T18:18:00.000-07:00

no amo tu paso
inclinado al futuro
desde la puerta abierta;
no amo tus ojos
que saben mirarme a través
del cuarzo de los tiempos;
no amo la voz que arrastras
desde el infinito
hasta las caracolas dulces
de mis pechos;
no amo tus manos
que delatan huellas
y vienen cada noche
a posarse en mi memoria.
yo no amo tu cuerpo
deslizado,
convertido en polvo,
sobre la duna de mi vientre.
yo no te amo.
sólo soy una patria crepitante
que se ofrenda
ardorosamente
a tí.

rata de dos patas, te estoy hablando a ti

2010-03-30T00:38:00.000-07:00

La octava maravilla de mi mundo es esta onda del Fritz Perls:

Yo hago lo que hago,
tú haces lo que haces.
No vine a éste mundo a cumplir tus expectativas.
Tú no viniste a cumplir las mías.
Yo soy yo.
Tú eres tú.
Si por suerte nos encontramos,
será maravilloso;
si no, no tiene remedio.

si no han probado la noche en sus brazos de sol

2010-03-30T00:30:00.000-07:00

el concierto de filio estuvo chingón

chicletotito

2010-03-27T13:59:00.000-07:00

a cualquier hora del reloj
mi hombre es vendaval de luz.
al amanecer, me ofrece una manzana aliñada
con dos gotas de limón
y un beso alisio.
tuesta un pan,
devora los periódicos
y se conmisera de los traidores a la patria.
en la ducha canta o sole mio
invitándome a broncear mi piel.
antes de salir al día,
mi hombre se despide de los perros
en un intento de alemán.
me desbarato en dos carcajadas.
cada cual hace sus cosas de la vida:
ir, callar, leer, escribir, montar,
escabar, despotricar,
relamer, aturdir.
en la noche regresamos a casa
con hambre de esclarecernos.
hoy hemos hecho una cena frugal.
masajeo con dos versos
sus pies cansados,
acaricia mi vientre desdibujándome el mar,
me dice una frase de kepler,
le cuento de un coche en llamas,
relata un servicio fúnebre
y le digo que su nombre es de paz.
discutimos una hora los claroscuros de wagner,
defendemos ideas descabelladas,
peleamos por la metáfora de lacan
pero luego bailamos mil canciones
y olvidamos las palabras
en nuestra cama.
el sueño es nuestra morada
y del jardín nos llega
la risa de una niña
que habrá de nacer.

crista

2010-03-26T00:58:00.000-07:00

meto la mano en la llaga que tu cuerpo abrió en mi cama.
amor mío, ¿por qué me has abandonado?

domingo, quiero que no me abandones

2010-03-18T01:32:00.000-07:00

Foto del domingo por la mañana, con cara de embelesadita.
Estaba muy contenta porque una noche antes fui al concierto de Luis Eduardo Aute.
Yo tenía nada más quince años esperando ese concierto. Y llegó Ó y conseguimos boletos por pura suerte.
Lo mejor del concierto fue la rola final a capella: Al alba. Y la compañía, claro.

Al alba
Si te dijera, amor mío,
que temo a a la madrugada,
no sé qué estrellas son estas
que hieren como amenazas,
ni sé qué sangra la luna
al filo de su guadaña.

Presiento que tras la noche
vendrá la noche más larga,
quiero que no me abandones
amor mío, al alba.

Los hijos que no tuvimos
se esconden en las cloacas,
comen las últimas flores,
parece que adivinaran
que el día que se avecina
viene con hambre atrasada.

Presiento que tras la noche...

Miles de buitres callados
van extendiendo sus alas,
no te destroza, amor mío,
esta silenciosa danza,
maldito baile de muertos,
pólvora de la mañana.

Presiento que tras la noche...

Helechos, pintura y tierra buena

2010-03-17T23:48:00.001-07:00

Estoy instalada casi al 100% en la nueva casa. El cambio me ha hecho bien. Ha sido un mes y medio un poco complicado en cuanto a la mudanza. Todos los días, llegando del trabajo, hago alguna cosa para que la casa esté mejor. Limpiar, pintar, acomodar las cosas en su sitio. Aún me falta pintar el sanitario y el espacio del lavamanos; donde pondré el botiquín antiguo. Podría terminar esos últimos detalles este fin de semana, pero quiero descansar. Estoy un poco cansada. Me falta ver qué hacer en el espacio de los clósets, donde quedaría bien alguna cortinilla; quizá algún material de manta o de plástico se vería bien y sería barato. He comprado un helecho para afuera y una palma que puse en la sala. Me alegra la vista tener plantitas adentro; en todas partes hay algún segmento verde. Ahora escucho Picasso en mis ojos, del Cigalota. Y he hecho una ensalada para la cena. Ya es jueves 18 de marzo. Otra vez, no me preguntes cómo pasa el tiempo.

La ruptura

2010-03-17T23:35:00.000-07:00

...Y después de verla por última vez se dio cuenta de que la había visto por primera vez...
Alejandro Jodorowsky, de El tesoro de la sombra

tostadas la siberia

2010-03-15T22:58:00.000-07:00

0:08
la noche húmeda
se ha fugado del cajón.
ahora llueve en mi cama
y un recuerdo hace charco.
entonaré una canción alegre.
haré veintisiete barquitos de papel.
no creas que te extraño.

tortas de la purísima

2010-03-15T22:09:00.000-07:00

me enamoré de un hombre adagio, justo en el instante en el que caminábamos por la orilla del mar y se detuvo a contar las huellas que habíamos dejado sobre la arena. como tuvo que regresar hasta el inicio del mundo, nunca más lo volví a ver. request in peace.

nunca te miraré por dentro

2010-03-11T12:43:00.000-08:00

(...) Baltasar Mateus, el Sietesoles, está callado, sólo mira fijamente a Blimunda, y cada vez que ella lo mira siente él una crispación en la boca del estómago, porque ojos como éstos jamás los había visto, claros cenicientos, o verdes, o azules, que con las luz de fuera varían o con el pensamiento de dentro, y a veces se vuelven negros nocturnos o blancos brillantes como lascado carbón de piedra. Vino a esta casa, no porque se lo dijeran, pero Blimunda le había preguntado su nombre y él le había respondido, no era precisa mejor razón. Terminado el auto de fe, barridos los restos, Blimunda se retiró, el cura fue con ella, y cuando Blimunda llegó a su casa dejó la puerta abierta para que Baltasar entrara. Él entró y se sentó, el cura cerró la puerta y encendió una candela a la última luz de una rendija, bermeja luz de poniente que llega a este alto cuando ya en la parte baja de la ciudad oscurece, se oye gritar a unos soladados en las murallas del castillo, si fuera otra ocasión, Sietesoles recordaría la guerra, pero ahora sólo tiene ojos para Blimunda, o para el cuerpo de ella, que es alto y delgado como el de la inglesa con quien, despierto, soñó en el mismo día que desembarcó en Lisboa.

Blimunda se levantó del tajuelo, encendió lumbre en la llar, puso sobre la trébede un cacerolo de sopas y, cuando empezó a hervir, echó una parte en dos cuencos que sirvió a los hombres, todo esto lo hizo sin hablar, no había vuelto a abrir la boca desde que preguntó, cuántas horas hace, Cuál es su gracia; pese a que el cura fue el primero en acabar de comer, esperó a que Baltasar terminase para servirse de la cuchara de él, era como si, callada, estuviese respondiendo a otra pregunta, Aceptas para tu boca la cuchara de que se ha servido este hombre, haciendo suyo lo que era tuyo, volviendo ahora a ser tuyo lo que fue de él, y eso tantas veces hasta que se pierda el sentido del lo tuyo y lo mío, y como Blimunda ya había dicho que sí antes de ser preguntada, Entonces, os declaro casados. El padre Bartolomeu Lourenço esperó a que Blimunda acabara de comer las sopas que quedaron, le echó la bendición, cubriendo con ella persona, comida y cuchara, el regazo, la lumbre, la candela, la estera del suelo, el muñón de Baltasar. Luego, se fue.

Durante una hora se quedaron los dos sentados, sin hablar. Sólo una vez se levantó Baltasar para echar leña al fuego que iba decayendo, y una vez espabiló Blimunda la candela, que estaba agonizando la luz, y entonces, siendo tanta la claridad, ya pudo Sietesoles decir, Por qué me preguntaste el nombre, y Blimunda respondió, Porque mi madre lo quiso saber y quería que yo lo supiera. Cómo lo sabes, si con ella no pudiste hablar, Sé que sé, no sé cómo sé, no hagas preguntas a las que no puedo responder, haz como hiciste, viniste y no preguntaste por qué, Y ahora, qué, Si no tienes dónde vivir mejor, quédate aquí, He de ir a Mafra, tengo allá familia, Mujer, Padres y una hermana, Quédate mientras no vayas, siempre tendrás tiempo de partir, Por qué quieres que me quede, Porque es preciso, No es ésa razón que me convenza, Si no quieres quedarte vete, no te puedo obligar, No tengo fuerzas que me lleven de aquí, me has echado un hechizo en el cuerpo, No te eché tal, no dije una palabra, no te toqué, Me miraste por dentro, Juro que nunca te miraré por dentro, Juras que no lo harás y ya lo has hecho, No sabes de qué hablas, no te miré por dentro, Si me quedo, dónde duermo, Conmigo.

Se acostaron. Blimunda era virgen. Cuántos años tienes, preguntó Baltasar, y Blimunda respondió, Diecinueve años, pero ya entonces se había vuelto mucho más vieja. Corrió algo de sangre por la estera. Con las puntas de los dedos índice y corazón humedecidos en ella, Blimunda se persignó e hizo una cruz en el pecho de Baltasar, sobre el corazón. Estaban los dos desnudos. En una calle cercana oyeron voces de desafío, batir de espadas, carreras. Luego, silencio. No corrió más sangre.

Cuando, por la mañana, despertó Baltasar, vio a Blimunda tendida a su lado, comiendo pan, con los ojos cerrados. Sólo los abrió, cenicientos a aquella hora, tras acabar de comer, y dijo, Nunca te miraré por dentro.

de quén chón

2010-03-10T21:26:00.000-08:00

retrocede tu voz
detrás de la puerta,
huyes, te retiras,
avanzas.
retroceden tus manos
bajo la penumbra
de mi pecho,
contemplan, abrasan,
arden.
retrocede una gota
de tu muslo a mi ombligo.
gastamos mil segundos
saciándonos.
se diluye la prisa.

cadagatovetresgatosadivinacuantosgatosson

2010-03-08T22:52:00.000-08:00

en el camino
hay un silencio
diminuto
con voz de dios:
callo, escucho y obedezco.
¿es amor?

los zapatitos más chavitos: bubble gumers

2010-03-04T21:11:00.000-08:00

encima de tu espalda
se olvida la muerte,
mientras los cementerios
chillan taciturnos
bajo la lluvia opaca.
me distraigo
abajo de tu lengua,
adivinando los gemidos
que están por llegar.
me preguntas
cómo pasa el tiempo
bajo las sábanas
y quieres que te muerda
los párpados.
no recordaremos
este instante
cuando haya brotado
un sol
de la montaña.

olvídatemiamor

2010-03-01T22:58:00.000-08:00

no te acuerdes del sol, mi amor,
cuando tu lengua
se desvanece dentro de mi boca
defragmentada.
no me digas estrellas ni lunas
cuando mis muslos
se entreabren en la oscuridad
sedientos del rayo mojado
que los precipita.
no acaricies otro fuego
más que el nuestro
cuando quebramos el grano del tiempo
en mi cama que arde.
olvídate del sol, mi amor,
que no hay mañana.

día del señor

2010-02-28T16:01:00.000-08:00

estoy leyendo la vida nueva, del orham pamuk.
escucho a mercedes sosa.
y veo muchos fragmentos de libros de lectoescritura para mi trabajo.
prendí la velita con olor a pay de manzana.
la lavadora se encarga de sus quehaceres.
estoy echándole un ojo a poesía completa, de saramago.
me tomo un café con vainilla.
es domingo y la tarde anda fresca, laxa y casi transparente.
y me acordé de que la puta vida es perfecta.